Он долго ехал, он устал
И был судьбе не рад.
А за рулем сидел, мечтал
Его хозяин бард.

Стихи тот посвятил звезде
И был горяч душой
Он боль свою забыл в езде
Лишь напевал порой

Москвич устал, но не стонал
С хозяином он был.
Никто из них тогда не знал
Что смертный час пробил

Икарус как из-под земли
Ужасный грохот, треск
И стон оборванной струны
Разбитых стекол блеск

Москвич разбился как стакан
Кругом горит бензин
Летит из трещин как из ран
Вся гарь протертых шин

И видеть все это глазам
Нельзя и, мир круша,
Вмиг вознеслась на небеса
Нетленная душа.

У нас теперь в груди болит
И чаша слез полна
И плачет стонет и кричит
Арбатская стена.

. . .